Ruas e papéis

Poema em construção

2011-11-23T20:04:00.001-02:00

Sou um poema em construção

Do poeta de infindável escrever,

Que poderia ter-me feito

Poesia concreta,

Mas me escreve versos soltos,

Em rascunhos.

Sou um poema que seria,

Que poderia, falaria.

E sendo assim inconclusa,

Rabisca-me todos os dias,

Pedindo que eu cante uma poesia

Que lhe seja mais bonita.

Ah, meu poeta, não desistas

De em mim escrever-te,

Embora saibamos ser eterna

Essa minha imperfeição,

Posto ser também sem fim

A tua inquietação.

Bailarina

2011-11-14T15:02:00.001-02:00

Na grande praça, ela dançava.

Descalça na grama, soltava os braços e dava largos passos, exibia saltos e rodopios. Nada de improviso e também não tinha bebido, mas embevecia o rapaz que, observando aquilo, abaixou o livro que lia, tirou da face os óculos e toda a paisagem se alterou, o canto dos pássaros se calou e a algazarra de crianças se acalmou. Morria e renascia o cenário em que ele se inseria e onde agora só existia a moça que ele via.

Na grande praça, ela dançava. A princípio ele pensou que se tratava de mulher ensandecida. Mas a saia longa e branca passava por ele com tanta graça, que a sandice em juízo se fazia. Ele tinha um compromisso? Não sei, mas a hora já passou.

E ela dançava. A fronte em riste, para o alto à direita. Os dedos alongados querendo pegar o inalcançável. Ritmada, voltava-se ao horizonte e descia o olhar ao chão. A bailarina, entre as plantas, sumia e reaparecia. Ao jovem voltou o tempo das árvores em que ele subia e onde se escondia. Naquele instante desejou possuir a dançarina, para que a infância e a velhice, que ele ainda não conhecia, se transfigurassem num dia, aquele dia de fantasia.

Na grande praça, ela parou. Parou em frente ao rapaz extasiado no banco. Olhos nos olhos, ela ofegante, estendeu a ele a sua mão. Era um convite à dança, mas ele não foi. Preferia continuar expectador solitário. Deleitava-se assim, nos movimentos dela e ela, num sopetão, queixo ao alto, abriu os braços de novo como se fosse alçar um vôo, dobrou a perna esquerda, pôs o joelho diante dele e a grande saia não parava de mostrar-se viva, no vento frio que fazia.

Ela ergueu os braços unindo as mãos, ele fechou os olhos e o livro. Reabriu os olhos e, então, a vida na grande praça foi retomando sua atmosfera própria que havia desaparecido no minuto de uma poesia, aquela que ele lia.

Cerca

2011-11-04T11:00:00.000-02:00

Ser que em si cerca

O chão já pisado

Protege-se e cuida

Das dores de sempre

Da asa quebrada.

Imagem: portugues.torange.biz

Eu não gosto de...

2011-10-27T12:06:00.000-02:00

Enfim, estou oficializando minha participação na brincadeira da ‘lista bombardeável’, que está envolvendo uma turma legal de blogueir@s. A convite da escritora Carla Ceres, autora do agradabilíssimo blog ‘Algo além dos Livros’ http://carlaceres.blogspot.com/, devo apresentar uma lista com 10 coisas de que não gosto e, conforme a regra, escolher 10 amigos para fazer o mesmo.

Pensar um pouquinho no que me incomoda e procurar as imagens foi um trabalho agradável, tira a gente da rotina e faz lembrar aqueles cadernos que os adolescentes dos anos 80 faziam com perguntas, para conhecer mais os amigos nas respostas deles e também dar-se um pouco a conhecer. Legal! Agora o caderninho é virtual e o que pude perceber nas listas que visitei é que as pessoas têm muitas insatisfações em comum: nossa indignação, por exemplo, com a injustiça – nas várias formas em que a injustiça pode se manifestar . Tem também as divertidas diferenças... uns amam o que outros detestam, mas felizmente essa parte fica na ordem gastronômica e nas escolhas pessoais que não prejudicam as outras pessoas (aliás, é o colorido da vida e a sobrevivência. Um viva às diferenças!).

Amigos que convido para continuar a brincadeira

Cláudio Marques – http://cerradania.blogspot.com/

Paulo Rolim – http://cronicaeseresta.blogspot.com/

Elizabeth Venâncio - http://elizabethvenancio.blogspot.com/

Laércio Castro – http://laerciocastro.blogspot.com/

Samantha Fukuyoshi – http://rascunhoseoutrasviagens.blogspot.com/

Amanda Reznor – http://amanda-reznor.blogspot.com/

Dário Álvares – http://motimdasletras.blogspot.com/

Nega Lilu – http://negalilu.blogspot.com/

Carla Borges – http://blogdacarlaborges.blogspot.com/

Vagner de Alencar - http://vidaemcronicas.blogspot.com/

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Eu não gosto de

Covardia

Cozinhar

Desigualdade social

Esportes e brinquedos radicais

Abandono

Corrupção

Trabalho infantil

Motorzinho de dentista

Música "breganeja"

Poluição ambiental

Bicho da crina

2011-10-08T10:44:00.001-03:00

Dom Quixote a Cavalo - Cândido Portinari

Crina de bicho

Foi para um pincel

Bicho selvagem

Resiste ao arreio

Mas sempre vencido

É ele freado

Até a morte

Resignado.

Bicho da crina

Foi para um pincel

Livre nos pelos

Dele arrancados

Cavalga solto

Corre na tela

Esporas e rédeas

Valente, ele nega.

Onde guarda-se o tempo

2011-09-30T09:43:00.000-03:00

Estava tímida e bela aquela tarde, com o colorido distante no horizonte, mas parecendo estar tão perto que Isabel o sentia dentro de si. Ela recebeu com orgulho e pesar os gentis agradecimentos que vieram de seu dileto paciente. Com orgulho porque o admirava de modo elevado e com pesar porque gostaria que viessem à mulher, mas pareciam vir somente à enfermeira.

Já fazia mais de um ano que Isabel entregava-se a cuidar de Berto numa cadeira de rodas. Podia andar, mas sucessivas quedas preocupavam a família e na cadeira era mais seguro. Berto era um notável otimista. Nunca se sabia quando estava sendo atravessado pelas sombras de tristeza que cobrem, vez ou outra, as pessoas. Dizia repetidas vezes que se sentia muito bem por não estar mais no hospital, onde passara meses e onde, todos os dias, os dias inteiros, seus olhos viam a mesma desbotada paisagem e onde viveu na condição de objeto. Tinha medo das enfermeiras, elas não eram como Isabel. Falavam pouco e eram carregadas de um presságio ruim.

͟ Olhe estas pedrinhas... ͟ falou levando o olhar ao chão, enquanto tinha sua cadeira empurrada por Isabel. ͟ Nunca as havia percebido tão bem. Agora, saltam-me à vista. A saudade de Joaninha é o que me apresenta o mundo.

E entre risos roucos, continuou:

͟ Antes eu tinha Joaninha, não tinha saudades, não via as pedrinhas.

Berto tinha os olhos perdidos nas pedras, ao longo da estreita rua Pedro Paulo. De um lado, a via, ele e Isabel pela calçada, de outro lado as pedrinhas.

͟ Você percebe Isabel, como elas brilham? Você só não pode ver como elas são capazes de aprisionar o meu tempo.

As pedras levavam a Berto a lembrança de Joaninha caminhando ao seu lado. Ele inclinou a cabeça e, após uma pausa, reergueu o corpo empurrando com as mãos os braços da cadeira.

͟ É por isso que quero voltar a Mariana, para rever o órgão da Sé. Eu quero saber qual pedaço do tempo ele prendeu. Talvez me volte alguma frase dela, uma palavra que precise ser redita.

Berto tinha então 80 anos e pensava muito no que poderia ser interminável. Voltou a fixar os olhos nas pedrinhas e suspirou com desapontamento, ciente da necessidade de resignar-se com o que indignava-se: o fim.

͟ Que boa idéia a sua, Isabel, de passearmos por aqui. Obrigado.

͟ Ora, não há de quê. E eu também estou gostando muito do passeio.

͟ Você poderia me servir um pouco de água?

͟ É claro, Seu Berto.

Isabel entregou-lhe o copo com água e tocou as grandes mãos dele.

A enfermeira ouvia tudo, todos os dias, atentamente. Mas as afirmações de Berto pareciam ficar flutuando sobre sua cabeça e não caíam. Porém, a Isabel, bastava ouvi-lo falar e vê-lo gesticular com suas grandes mãos. Admitia sentir certa inveja daquela mulher que ela não conhecera.

O tempo dispensado aos cuidados de Berto foi agradável e diferente de outros de sua vida. Tempo que recebeu uma sacudida na noite em que seu telefone tocou, trazendo a notícia pelo filho de Berto: no dia seguinte não precisaria amanhecer em sua casa, porque o pai fora hospitalizado com urgência, forte crise de falta de ar.

Seus momentos com o velho amigo passaram a resumir-se aos minutos do horário de visitas na Unidade de Terapia Intensiva, que ela dividia com os familiares dele. Na ida para o hospital, evitava a rua Pedro Paulo. Mas houve um dia em que a intenção de caminhar por lá fora reconfortante. Isabel apanhou as menores e mais brilhantes pedrinhas para levar a Berto. Colocou-as no bolso, bem escondidas. Queria rever aquele sorriso que tanta falta lhe fazia.

͟ Eu não preciso mais ficar aqui.

͟ Precisa sim, seu Berto, até ficar muito bem. Olhe, eu trouxe algumas daquelas pedrinhas brilhantes que o senhor me mostrou naquele dia.

͟ Joaninha... Isabel, eu não preciso mais das pedrinhas. Você me dá um pouco de água, Isabel?

Isabel entornou-lhe vagarosamente a água, que mal molhou a boca de Berto e ele começou a desfalecer. Tentaram reanimar seu amigo e conseguiram. Mas, desde então, ninguém mais podia conversar com ele. Isabel continuou fazendo suas visitas, duas vezes por dia, mesmo que somente para olhá-lo e para tocar suas grandes mãos. Uma semana passou-se assim e então tudo acabou.

As falas de Berto que flutuavam soltas sobre a cabeça de Isabel caíram todas de uma vez. Não havia mais desconcerto sobre o tempo nas pedrinhas, mas a enfermeira decidiu seguir por um caminho diferente daquele que Berto seguia. Voltou a evitar a Pedro Paulo e não assistia mais senhores idosos. Entretanto, a saudade não é dominável assim. O tempo revira na memória os lugares por onde já viajou a alma e a presença de Berto reacendia-se a ela sempre naquela linha rubra e inalcançável que repousa distante nos fins de tarde.

Águas

2011-09-24T23:07:00.000-03:00

Bonita é a tal da água

Serena nos lagos

Ousada nos mares.

Brinca com as crianças

Revigora o verde

Purifica os ares.

É sábia nas pedras

Dos rios, á água.

Generosa chuva

Fúria em tempestade

Menina emotiva

Está sempre a mudar-se.

Esconde-se onde,

Triste na estiagem?

Refazendo-se a água

É gente, na lágrima.

Ilha da fantasia

2011-07-21T08:18:00.001-03:00

Olha só, que esquisito:
Gente se achando bacana
Porque tem falsos poderes.
Em nada disso eu acredito.

Acredito em contos de fadas
E em histórias de barquinhos
De piratas que saqueiam mercadores
E decepam indiozinhos.

Flor e ser

2011-07-17T17:10:00.000-03:00

Passarinho beijou a flor

Da árvore em dia quente

Passando sobre meu chão,

Lançou pólem. Acidente.

Terra sem pedra ou espinho

terra arada e revolvida

Senti no grão, carinho

Escolhida pra vida

Abracei-o, afaguei

Veio a chuva e me molhou

Abri segredos fecundos

E a sementinha brotou

Estiou e eu dei a ela

O melhor que eu pude dar

Pra que a minha plantinha

Sol nenhum viesse secar

Veio o vento, mas ela

Está n'eu chão enraizada

Deixa cair sobre mim

Flores por ele sopradas.

Só Carola

2011-06-23T11:08:00.004-03:00

Pintura de Tolouse Lautrec

Ao chegar à porta de entrada da casa do amigo, onde se encontraria com outros amigos e com os amigos dos amigos, Douglas parou. O som discretamente elegante de seu mocassim brilhante e negro silenciou-se. Os dois ou três segundos em que se postara ali, diante de todos, fizeram-se muitos minutos mais em seus propósitos de mostrar-se e sentir-se observado. Não era esfuziantemente notado como imaginava estar sendo. Mas era assim, em sua fantasia de astro, que vivia e estufava-se.

Só Carola parecia envolver-se na musicalidade que Douglas apresentava nos passos e na fala. Mas a ele não importava saber quem e quantos verdadeiramente se admiravam de alguma coisa. Seu mundo e atenção giravam em torno de sua própria imaginação e de quase mais nada. E, olha, que aquela sua cabeça o fazia de tal forma auto-confiante que qualquer comentário negativo ou jocoso contra sua pessoa sequer era por ele percebido. Mas se algum elogio pipocava a dois metros de distância... caía como dardo mirado nos ouvidos de Douglas e, aí, ele se orgulhava, quase sempre fingindo que não estava a escutar nada.

Suas fantasias de majestade cumpriam-se a cada instante. Estava certo de que já estivessem todos a sentir sua falta e que até haviam ficado meio desarranjados com a sua aparição. Afinal, não era um qualquer aquele que acabara de entrar. Percebia que as mulheres já se aproximavam e que um colega chegava para lhe servir uma bebida. Mas só Carola acreditava no mundo criado por Douglas. Acreditava que todos o considerassem assaz importante e elegante e que todas as mulheres suspirassem por ele – como ela. Carola se esforçava para conseguir continuar ali, porque ela não gostava tanto de gente ou gostava e temia em demasia, mas o fato é que se incomodava de estar com tantas pessoas. Entretanto, sempre embrenhava-se no grupo para estar com Douglas, aquele que fazia de conta estar com todos, mas que convivia somente consigo próprio e amava-se sobremaneira.

Carola achava todos feios e pedantes. Sempre via nos rostos e nos ambientes, um falso glamour. E em Douglas, não. Em Douglas via expansividade sincera. Ele, sim, a ela parecia ser homem fino de verdade. Cada gesto dele, cada palavra bem entonada, fazia brotar em Carola o devaneio de um enredo romântico. Ela não dizia nada, para não revelar a ele que era tão medíocre quanto todos os outros, com a diferença de que não ficava a fingir ser mais. Não se arriscaria a botar máscara para estar diante de Douglas. Afinal, acreditava que um dia se conheceriam de verdade e não ficaria bem inventar aparências.
Douglas falava muito das novidades da moda, das agendas de gente importante e de carros. Não enganava a ninguém tanta superficialidade, somente a Carola, em sua esfera de mudez envolvida num espaço cheio de vozes, risadas e tilintar de copos e talheres.

E lá dentro da cacholinha dela, tanta coisa diferente acontecendo, ela se escancarando e se escondendo entre espelhos. Poderia se chamar Maria e puxar os homens pelo braço, falar-lhes coisas interessantes; poderia se chamar Custódia e comprar falos de silicone, perfeitos, secretamente; poderia se chamar Amélia e conformar-se numa casa arrumadinha, com tapetinho na entrada dizendo ‘bem-vindo’; poderia se chamar Divina e cometer loucuras, ameaçar, avançar e – caso algo desse errado – gritar, internar-se e acalmar-se; poderia se chamar Esmeralda, ter olhos de jóias raras, receber flores e desprezar amores; poderia se chamar Vilma e desejar ter Maria ou ser Sofia e questionar-se até um dia resignar-se; poderia se chamar Paulinha e falar bem manhosinha e ser sempre menininha dos seus homens papaizinhos; poderia se chamar Simone e exigir amor livre e respeito, falar firme e com razão. Mas era só Carola, simplesmente todas elas, sendo só, só Carola.

E Douglas, quem era? “Quem é ele?”, ela queria saber e questionava-se por quê. “Por que não chega mais perto? Por que não lhe lança um oi”? Talvez ela não quisesse de verdade sabê-lo, para não correr o risco de deixar de ser só, só Carola.

E assim esses dois passaram aquela e passam outras festas. Passam assim a vida. Ela a segui-lo, ele a enamorar-se. Ela pensa que sofre e no sofrimento fantástico vive suas múltiplas partes. Ele pensa que brilha, entre tanta luz se cega, entre as vozes internas se ensurdece e, no escuro, fica a platéia em silêncio para o espetáculo começar. A solidão não é sempre o fim de quem ama, como dissera o poeta, ela pode ser o gozo de muitos que só se encontram nela.

Dose de poesia

2011-06-16T00:21:00.000-03:00

Estonteada,

Cambaleando vou.

Olhos perdidos

Por outras bandas vão.

Parece-me, sim,

Que engoli umas palavras.

Eu bebi uma poesia

Em dose desmedida.

Ela deixou-me

Entorpecida.

Logic(a)batimento

2011-06-09T23:47:00.013-03:00

Para fazer poesia, um

Para viver o amor, dois

O receio de perder-te, três

Toda a minha saudade,

Conjunto vazio.

Como vazio é o luto

E vazia, a melancolia.

Basquetebol

2011-06-08T01:46:00.000-03:00

No molejo do corpo, o atleta

Domina o planeta

Girando em sua mão

Faz que vai para a direita

Corre, quicando a bola,

Matreiro pela esquerda, então

Bola no chão

Volta, volta pro chão,

Deixa o adversário na mão

Saltos e braços e pernas

Dribles e enganos

E a dança de mão em mão

O grande momento se anuncia

O corpo em flexão

Sob grande concentração

Lá vai, lá vai para a cesta

Rumo certo no itinerário

Oooooou.... Toco! Ah, não!

Tum tum

Bola no chão

Bola na mão

Dez homens em ataque

E marcação, com a bola

Indo e voltando do chão.

Lançada por um desastrado

Ela acertou o casal de namorados

Que nada via da competição.

Do chamego na arquibancada

Ao susto pela bolada

Aquietaram a disposição.

Bola temperamental!

Xeque-mate

2011-06-02T23:27:00.000-03:00

Organizemos as peças no tabuleiro. Cada qual em seus devidos lugares. As minhas daqui, as suas de lá. Os espaços marcados, pensados e traçados para ser um palco de batalha limitam nossos movimentos. Você quer o meu rei e eu quero o seu: linhas cruzadas. É um jogo secular, sempre sendo redescoberto.

Pois bem. Já que está com as peças brancas, pode começar o jogo. Uma... duas casas em minha direção. Paro, penso e avanço também. Do alto da torre, miro o seu exército. Não há como não sentir um aperto... Deve ser a aflição comum de quem entra em campo. Mais um lance daí e uma reação de cá. Uma passagem daqui e outra de lá. Um pastor? Que susto! Já tinha ouvido falar nessa técnica. Você é mais experiente que eu, rapidinho me dominou: xeque-mate!

Não estou frustrada. Sinto-me desafiada e quero continuar. Troquemos as peças de lado. Agora a branca sou eu e a regra me permite iniciar o embate. Era mesmo o que eu queria fazer desde o começo. Com meu cavalo, vou a galope, num salto invisto sobre o seu bispo e abro novo caminho. Nossos peões se entregam, matam e morrem.

Sei do risco de nova derrota, mas ela importa menos que a partida. Falta-me jeito para o jogo, mas mostro coragem aos meus soldados e redobro a atenção: cada deslocamento muda todas as possibilidades do futuro. “Há neste campo algum rio?” O meu rei está com sede e os peões, ocupados em protegê-lo, não podem sair agora a procurar água. “Há neste campo algum rio?”, o rei volta a perguntar. Talvez seja bom fazermos uma pausa, porque o rei tem movimentos curtos e não está podendo mais suportar. Você pensa se deve me conceder a pausa e eu desisto dela. Ajeito-me na cadeira. Observo os seus movimentos em cada lance e devo confessar que não os compreendo bem. Ameaço tocar uma peça e olho os seus olhos, à espera de um sinal que me estimule a avançar ou me faça recuar.

Seu rei está ficando só. E não é que ele está a fugir de mim? A brincadeira começa a ficar divertida e eis que sua rainha me cerca. Não acredito! Onde é que estava essa peça que eu não via? Chegou veloz em linha reta, pela diagonal, e acabou com toda a estratégia que eu estava começando a armar. Achei que estivesse aprendendo. Sorte que esta morte é de mentirinha.

Desmanchemos tudo e vamos de novo. Só mais uma vez, eu imploro. Não que eu queira vencer, quero mesmo é, peça a peça, capturar você.

O lugar

2011-05-26T23:36:00.000-03:00

Já vou.

Não tenho malas para a bagagem,

Mas vou.

Eu disse a alguém pra onde vou?

Alguém que tenha ouvido, me diga,

Porque o trem já apita.

Tuuuuuuu...

– Venha, menina!

– Já vou!

Não vai dar tempo de esperar

Alguém se lembrar do tal lugar.

Vou chorar.

Será a partida sempre assim,

Doida, doída, rasgando pedaços da gente

Com gente que fica na despedida?

– Bilhete!

– Tenho não, moço!

O moço nem se importou.

Agora começa a passar tudo

Como na poesia do Bandeira

Cerca, bicho, povo, ponte, poste...

Ah, liberdade!

Que bom que não conseguimos as malas!

Ah, surpresa!

Mas parece que alguém disse alguma coisa

O lugar...é sobre o lugar...

Ah! Deixe o lugar pra lá!

Panos e tendas

2011-05-24T07:23:00.000-03:00

Mulheres do oriente,

Teríamos mais coragem

Não houvesse tantos panos

A cobrir-nos o rosto?

Vossos tecidos

Meus limites medidos

Encontram-se no fim.

Falamos com o olhar.

As mãos descobertas

Falam também.

Palavras? Tenho muitas,

Que não sabem dizer-se

E me assustam.

E me calam.

De dentro de vossas tendas

Sabeis quanto sobre mim?

Eu, que não sei lidar

Com jóias raras e véus

Assim finos,

Ao som de tambores,

Permito-me dançar.

Sabãozim

2011-05-16T22:21:00.000-03:00

O tempo passa na grande saboneteira. Nem parece que ela também passa no tempo. Só não passa no espaço: no mesmo lugar em que a frágil muda foi entregue à terra, prendem-se hoje suas robustas raízes, que souberam bem contornar obstáculos quando pequeninas. Lentamente foram se fazendo mais respeitadas pelas pedras e os ramos subterrâneos, que iam ficando cada vez menores diante da realeza que se alongava pelo solo e pelo ar.

O velho menino sempre a chamou de sabãozim. Assim ouviu seu pai nomeá-la quando chegou com a plantinha na fazenda há sabe-se lá quantos anos. Muitos anos. O pai era um jovem vigoroso e o menino hoje já nem consegue mais correr por causa dos ossos que lhe pesam. Mas a sabãozim, imensa, é ainda frondosa, com a copa redonda e grande como nunca, a sombra se esparramando pelo pasto.

Protegendo-se nessa sombra, está sentado agora o velho. Acomoda-se no pé da sabãozim e descansa seu tronco no tronco dela. Tira o chapéu e saem em disparada os passarinhos que faziam folia nos galhos da amiga. O menino os observa até sumirem longe, como se levassem o passado embora em suas asas. Mas ele permanece no barulho da água no lugar onde o rio dobra. Trova intermitente.

A saboneteira caminha os caminhos do menino no ponto em que nela eles se cruzam. Como agora, em que ampara o dorso do velho, que pensa estar apenas acobertando-se do sol, quando na verdade veio andar errante por uns minutos nas memórias tantas. Está cansado e conclui que não aceitaria viver tudo de novo, apesar do muito riso que teve, dos muitos abraços e afagos, dos amigos, dos amores, das peraltices, das crianças que educou, dos suores e das recompensas. Não quer nada mais de novo, aceita o ciclo da vida. Aceita ou é resignado – sabe-se lá – porque tanto já foi levado mesmo e não acredita em retorno. Passou.

O velho menino está cansado. A camisa azul de brim tem o tecido raleado e já se desfiando, mas ficou bem mais confortável do que quando nova. A calça longa dobrada nas canelas deixa à mostra a pele branca e peluda. À mostra para o vento, que sempre acariciou aquela criança, que o sente com mais carinho agora.

__ Conheço você, rapaz, desde antes de nascer __ assim falaria o vento, se pudesse se comunicar em palavras. O velho recosta a cabeça no dorso da sabãozim, vira o rosto e sente a aspereza lisonjeira de seu tronco. O coração tem menos energia que no tempo em que a escalava e nela se pendurava, derrubando-lhe as folhas no agito. Se fosse setembro, então, nem precisava sacudir muito. As folhas pareciam cair só de serem olhadas. E quando o vento batia mais forte, era aquela belezura a chuva de folhas. Depois vinha a fase tristonha, da árvore peladinha, e o menino olhava ansioso cada dia se o verde bebê já começara a rebrotar.

Ele olha para o alto e sorri. Reconhece o amor agora, porque antes era inquieto demais para pensar nessa amizade.

Oração

2011-05-04T10:00:00.001-03:00

Se eu tiver dez vidas,

Que em todas elas,

Senhor,

Eu o reconheça.

Não me confundam,

Os falsos santos

Ou falsos profetas.

Se forem mil,

Que por nenhuma,

Eu passe fora

Da sua presença.

Na aura de seu fogo,

Não seja eu cega.

Não seja morta.

Mas se todas

São uma apenas,

Só esta vida

Minha vida é.

Do infinito passado

D’onde venho

Ao infinito porvir.

Ai! Que não se desprenda,

Senhor, de suas mãos,

O meu fio condutor.

Para que eu me lance

E não me perca,

Que eu me alcance

E jamais o esqueça.

Uma canção

2011-04-28T23:59:00.000-03:00

Dedos ao piano

Quebrando silêncio

Montando o espelho

Da solidão.

O sopro

Na flauta

Convida-me:

- Vem!

- Não sei

Se vou.

- Vem!

Vou.

As cordas

Vibrando em mim,

Suspensa nelas.

Sem braços.

Não cantes.

Por favor,

Não cantes

Em dó.

Deixa-me ouvir-te

Em sol

E mi.

A poesia do cello

2011-04-27T00:21:00.000-03:00

Lá está ele. Inerte corpo avermelhado, luminoso como se refletisse a luz do entardecer. Pinho e mogno incorporados, leveza e dureza, maciez e resistência. O braço escuro, de noturno ébano, sustenta o canto ainda mudo.

Lá está ele, em madeiras por cujos vasos já não corre mais a seiva. Agora, tem nervos expostos, fios tensos. Madeiras apropriadamente secas, de árvores derrubadas em tempo certo, talhadas por mãos de habilidoso lutaio. O violoncelo que ora é apresentado foi adquirido por Maurício de um restaurador paraense, que acreditva ser aquele um instrumento de origem européia, provavelmente construído no século XVIII, uma época em que lutaios não utilizavam estufas como hoje e que todos os homens trajavam preto para assistir a um concerto.

Considerando sua qualidade e as referências deixadas pelo ex-proprietário, que o vendeu contando ao restaurador histórias de relíquias de família, Maurício indaga a imaginação sobre onde e por quanto tempo viveram as árvores que originaram o corpo deste cello. Alguma na América, outra talvez na África, outra bem longe dos trópicos. Elas provavelmente resistiram por séculos até serem derrubadas, foram estocadas e supervisionadas outono após outono, mais um outono e talvez ainda outro, até poderem unir-se no formoso instrumento que lhe chegou às mãos. A origem desconhecida e fantasias sobre sua história encantam Maurício sobremaneira. Esse músico perde-se a sonhar sobre os caminhos que há de ter percorrido seu cello. Teria ele integrado orquestras em concertos por muitos países? Teria algum dia estado em Bayreuth, executando obras de Wagner? Quantos homens e mulheres já teria feito se emocionar com as suítes de Bach ou os contrastes refinados de Villa-Lobos? Que mãos já teriam provocado seu canto?

Aqui está ele. Parece insinuantemente só aos olhos dos que começam a ocupar o teatro São Joaquim. Mas não está só. A ausência de Maurício preenche-o com desassossego. Todos os demais instrumentos da orquestra encontram-se em repouso sobre o tablado, mas somente sobre este violoncelo está o foco de fina luz. Pela primeira vez, ele será o solista de um concerto. Foram meses de ensaio, com a orquestra ou sem ela, mas sempre com Maurício, que não conheceu as poucas mãos que já o manusearam, já o comoveram ou decepcionaram. Essas memórias, incomunicáveis, pertencem apenas à sua alma, um pedacinho de madeira cravada em suas vísceras e que distribui por todo o corpo as vibrações das cordas.

Maurício tem os olhos da cor da terra, de cujo seio as raízes absorvem o vigor da existência. Eles são vastos como ela, abrigam tesouros e vidas tantas, incontáveis e indecifráveis. Tem estrutura forte, ombros largos, grande tórax e a pele n’acorde folhas caducas. Folhas caem como notas, descem leve,

gra

notas graves

que vão ao encontro da mãe,

em ocreada cor de saudade.

Seus cabelos são escuros como as fibras do ébano por onde resvalam seus dedos, planejada e naturalmente.

Os músicos começam a ocupar o palco. Todos os instrumentistas a postos. Entra o regente e cumprimenta formalmente a platéia, que não inclui personalidades políticas como ocorre nas grandes ou notórias apresentações. O violoncelista-solo senta-se, tem o corpo leve como o de um felino. Toma o violoncelo e, entre seus joelhos, abriga as cavas do instrumento. O maestro ergue os braços, tem os olhos fixos nos olhos de Maurício, que altiva o tronco. O cello inspira. Ele agora é uma extensão do corpo de seu instrumentista. Entra na alma dele, ama com o amor dele e vai cantar com o coração dele. Sua história não existe mais.

Maurício envolve o braço do cello em sua mão. As cordas perturbam-se. O arco se aproxima. O cello expira: declama sua poesia, revela sua afeição. É por Maurício que a crina do arco vem.

...E vai

Volta logo

Vai de novo, sem intervalo

Até onde ordena

A partitura,

O destino escrito

O sentimento transcrito

Em pautas

Linhas, cordas.

Um fio é a vida.

A orquestra – pequena e imponente orquestra de câmara – entra com violência, integrando-se à melodia e aos desenvolvimentos. Outras cordas, muitos sopros, percussão. Os solistas integram-se a ela, separam-se sob ouvidos atentos, voltam a integrar-se. Eles têm duas mãos e um corpo, de madeira e coração.

Que sensação melhor pode ser a de experimentar um átomo do que seja ser Deus e estar em comunhão com ele? Os intérpretes vivem o real e o fantástico, em perfeita simbiose. E como o fantástico também é real, Maurício e o cello provam o gosto da polipresença. Ora encontram-se no mesmo mundo chão de madeira e alvo de atenção, ora encontram-se no mesmo mundo dos sentidos, mas nunca no mesmo mundo de suas saudades e imaginações. Essa exclusividade – ou solidão – é o que faz deste cello, o único cello, e de Maurício, o único homem.

*Este conto recebeu o prêmio Célia Câmara em Literatura, no 14º Concurso Sesi Arte Criatividade - 2004.

A falta

2011-04-19T00:51:00.000-03:00

É cheio de quê,

O vazio?

Qual contorno

O delimita?

Quando vais,

Ele fica.

Movimenta-se como,

A falta?

Como revira-me

Assim?

Ela não chega

Mas fica.

De que matéria é feita

O que nem sei

Se é perda ou vão?

Ela fala

- Estranha língua -

Entendo nada.

Como pode

O vazio

Tão astuto ser?

Percebe o abandono

E vem sorrateiro

Me preencher.

Cores, flores e abelhas

2011-04-13T01:51:00.000-03:00

Após as primeiras postagens neste blog, recebi de algumas amigas a sugestão de colocar nele mais cores para “realçar” o conteúdo. Por mim, o fundo branco estava indo bem a princípio, mas confesso que os pedidos fizeram com que eu passasse a sentir a falta que eu não sentia.

Gostei da mudança, nem tanto pelo novo design, mas por sua razão de ser. As ações humanas só fazem sentido se transformarem quem as produz, se retornarem com uma re-significação. Isso! Meus poucos e queridos leitores estão me transformando e essa simbiose há de render bons frutos. E por falar em cores, trago hoje um poema com flores:

Abelhas

Há uma colméia

Cá dentro de mim.

Abelhas operárias

Voam longe

A trabalhar.

Voltam com doce

E me tocam

As leves patinhas.

Voltam cansadas.

E eu sobrevivo.

Caminhando hoje

Reencontro eu,

Flores.

As abelhas fazem festa

Voam, zumbem

Agitadas.

Eu, quase imóvel

Permaneço.

Tantas cores e o perfume

Tanto mel

A me escorrer.

Silêncio. Shhhhhh...

Não devemos nos mover.

As abelhas picam.

O novelo de Alice

2011-04-06T23:46:00.000-03:00

O novelo de linha caiu. Foi rolando e se desenrolando pela sala. Alice deitou-se no tapete, esticou o bracinho magro, pegou o novelo e o entregou à mãe.

– Enrole a linha que se soltou, Alice. Se não enrolar direitinho, vai embaraçar.

Alice passou então a linha azul em círculos pelo novelo, acompanhando seu curso original, bem lentamente, bem bonitinho. Perfeito.

O momento lhe veio à mente com saudade.

Saudade não do passado, mas simplesmente do tempo quando não era preciso pensar que houvesse o tempo. O que terá mudado? Alice, os relógios, o mundo ou as pessoas todas, todas ou quase todas?

Alice hoje é uma mulher reduzida e encadeada pelo tempo. Ele é feroz e exigente. Ela o sente bafejando em seu pescoço a todo instante, a incitá-la, a provocá-la, a movimentá-la.

– Onde estará, tempo, aquela sua mansidão?

Algumas vezes, a vontade de Alice é parar. Mas um dia permitiu-se ser submissa e não consegue mais desvencilhar-se do tirano, que ordena a todos, controla-nos, impõe-nos os limites. Foi tão lento e sutil o abraço, tão gentil o envolvimento, tão cheio de gozo o momento em que Alice entrara na engrenagem do mundo. Fascinante mundo da produção e do poder, da troca e do brilho. Tudo balela.

Hoje, cá está Alice, escravizada no funcionamento das rodas dentadas. Ela não consegue mais conviver com o amigo que a acompanhava nas fantasias da rua e da terra, amigo que não se mostrava, senão nas horas mais belas... o raiar da manhã, o queimar dos ombros, o corar do horizonte. Horas que Alice nem percebe mais. O tempo enfurecido só lhe fala através do despertador, dos dígitos do celular e da tela do computador.

– Corre, corre. – É tudo o que ele hoje lhe diz.

Novelos de linha não caem mais, porque a mãe carinhosa o tempo também lhe tomou. Alice não sabe correr seus dedos em agulhas de crochê – coisa morosa – e não suja mais os pés de terra. As ruas estão cobertas de asfalto coberto de carros cheios de alices apressadas, mulheres de homens apressados, mães e pais de filhos resistentes. Sobreviventes. Até quando? Até como?

Alice pensa de novo em parar. Mas todos circulam tão ligeiramente, que ela receia se machucar. Pode ser atropelada, esmagada, pisoteada. Não. Melhor não ousar, melhor continuar. As correntes vão se arrochando, as marcas se aprofundando, mas Alice vai prosseguindo. Corre disposta a prolongar-se até o dia em que tiver de partir da vida para algum lugar onde o tempo seja novamente pleno ou não seja nada mais. Nunca mais.

E no lance pequeníssimo desse momento, Alice se dará conta de que o tempo nunca deixou de ser manso, nem amigo. Ela não sabe que o tempo chora ao vê-la sentindo-se amarrada nas linhas dos novelos que continuam a cair e que ela não vê, não se curva para recolher.

Quase um poema

2011-03-30T00:34:00.000-03:00

Um poema é quase

Como um filho.

Trazido à vida,

Carece de cuidados

E muita paciência.

Se entra por um caminho

Perigoso ou inadequado

O pai-poeta diz

‘Não’ e ele volta.

Reescreve-se melhor.

E enquanto ganha forma

Vai também moldando

O seu criador.

Ensinam-nos muito

As crianças.

Um poema é quase

Como um filho.

Nasce do amor e do pecado.

Mas o pecado de amor

Há de ser perdoado.

Um poema é quase

Como um filho.

Depois de pronto

É mister que seja entregue

Ao mundo.

Como um filho, ele tem

Sua missão a cumprir:

A liberdade.

Vai,

Meu passarinho!

Vôo e volto

2011-03-27T19:12:00.001-03:00

Compromisso é algo que precisa ser levado muito a sério. Por isso, os compromissos metem medo. Confesso que há muito tenho medo e desejo de ter este espaço – que é mais ou menos público, mais ou menos privado – onde meus escritos sejam colocados à prova e com o trato de mantê-los com certa regularidade. Bem, é um trato muito importante e vinha eu adiando-o ‘sine die’. Chega um dia em que a maturidade diz: “Ou! Deixa de covardia!”.

Inauguro meu blog com um poema que não é muito novo. Foi escrito em 2006, mas acho que volta a ter significado hoje: Planos e Palavras.

Céu de Aruanã-GO

Planos e Palavras

Estou voltando.

São minhas as asas,

Do pássaro que desce.

Eu vôo e volto

De um plano para outro.

E vôo e volto,

Vôo e volto.

Eu mudo de plano

Ou mudam-se

Os planos?

Planando, eu

Viajo em mim.

Íntima alma

Desconhecida.

Estou voltando

Do plano profundo

E distante

Do universo

De dentro de mim.

Dos vazios

Que me formam.

Estou voltando

Porque o ar já me faltava

Como falta a todos

Os que tentam

Ir pra longe.

Seja para o alto

Seja ao profundo.

Já me aproximo do chão.

E vejo os montes

De natureza erotizada,

Os rios

Desenhados em sua pele.

Vejo as casinhas

Uma delas é a minha.

Estou voltando e preciso

Dar nome às coisas

Que não me dou conta de ter visto

No plano onde eu estava.

Nomeá-las,

Para que se expliquem

E deixem de me incomodar.

Estou voltando

Do plano onde as almas se calam.

Onde,

Por alguma urgência

De sua natureza

Decidem se recolher.

Porque o ar já me faltava.

Estou de volta

Do plano onde não há palavras

Nem julgamentos.

Mas aqui, na concretude,

Tudo precisa ter nome

E por eles são julgados

Explicados, condenados.

Aqui, a palavra é Senhora.

Escravos delas

É o que somos.

E como doem

Ai, como nos maltratam

Os sentimentos

Que não se explicam.

*Publicado na Antologia 2007 do VI Concurso Kelps de Poesia Falada.